Les digues lâchent, et pourtant je me sens contenu. Un oeuf, rond. Solide. La pression s'effrite. Le sel des crépitements donnent du sens. Je sens qu'en moi ça se bouscule. Je suis la branche qui prends vie. Bourgeons qui feuillent, vent qui porte. Feuille qui fruit. Puis débranche. Arbre, encore …
